Marruecos Libre/Maroc Libre/Free Morocco/مغرب حر

Buenos Días, ¿Qué tal?
Una tarde de Marzo, volví a casa despues de trabajar, empecé a jugar con mi hijo en el salón, luego él cogió el mando de la tele y la encendió...Por una ley aleatoria apareció en la pantalla la primera, era un programa de esos nefastos a los que nos tiene acostumbrada la TVE.
En el citado programa, aparecía una frase que dice "La Policia Busca a Mohamed" mientras hablaban de un suceso nada agradable.
Me pregunté:
¿A qué Mohamed buscan?
Tengo un amigo que se llama Mohamed y le llamé en seguida para decirle que posiblemente la policia le estaba buscando y me dijo:
-Cómo me van a buscar,si soy policia!
-Joder, es cierto, se me olvidó...Adiós.

Llamo a otro que conozco, le digo lo mismo, y me contesta:
-Cómo me van a buscar, si nunca salí del pueblo en Marruecos!
-Joder, es cierto, se me olvidó...Adiós.

Llamo a una amiga, creo que buscan a tu marido le digo:
-Cómo le van a buscar, si falleció hace 5 años.
-Joder, es cierto, se me olvidó...Adiós.

Llamo a tío que conocí en un viaje al Tibet:
-Cómo me van a buscar, además yo me llamo Mahoma.
-Joder, es cierto, se me fue...Adiós.

Menos mal que apareció mi hermano, apagó la televisión, me quitó el teléfono de la mano y me dijo:
-Mehdi, buscan a un tío en Reus que acaba de cometer un asesinato y se llama Mohamed, así que no creo que le conozcas!

Bueno, qué cosas! podrían decir "La Policia Busca al Asesino"...
¿Hace falta lo del nombre de pila?
¿Interesa tanto?
Vamos, creo que no,los Mohamed ya tienen su cruz para que luego enciendan la tele y vean que se les está buscando.Les cuesta tanto como a nuestras abuelas conseguir la convivencia para luego chafarles la misma.
Queridos guionistas de TVE, intenten ustedes tener más imaginación a la hora de poner estos titulares, no me van a decir que por cada suceso buscan el nombre de pila del presunto y ponen " La policia busca a X".No hombre no...No son formas.

Y que me perdonen los Mohamed, a los que he llamado y los que no.

Hace una par de meses,estuve de visita en Rabat, capital del reino de Marruecos para los que preguntan!
Pasé un dia entero con mi madre, nos fuimos de paseo, comimos en la terraza del ciné 7éme Art,una vuelta por la medina, rosas, zumos, crissanes y mucha conversacion.
Conversabamos entre nosotros y también con otras personas que encontrabamos por la ciudad...
De muchas historias que nos contaron, hoy vengo con la de los marroquies que trabajan por temporadas en un país del golfo, me han dicho que tiene una bandera verde con una espada en el medio.
En estas partes del mundo,les gusta adornar sus casas con escayola en el techo, asi que cuándo un arquitecto u ingeniero firma un contrato de construcción de una casa, chalé, edificio o palacio.(Si, palacio, qué pasa?)contrata a la empresa yesera.
La empresa yesera a su vez busca mano de obra barata,que en el pais citado no hay ni uno ni el otro.
Empieza pues la maquinaria de contratación de marroquíes, egipcios, tunecinos e asiáticos (En otro foro, podemos hablar del trato dado a los asiáticos que trabajan de servientes en casas del golfo).
Resulta que el propietario de las citadas empresas se convierte en garante de estos trabajadores, solo así , la embajada concede un visado de entrada.
Un vez en el país, el garante se convierte en amo y señor y los trabajadores tienen dos derechos básicos:

1- Trabajar de sol a sol
2- No cobrar, si se habla más de la cuenta.

Hablar más de la cuenta es pedir una mejora salarial, querer agruparse, tener baja médica, ...en fin,una verguenza.
El caso es que si el garante quiere, puede deportar a los trabajadores a sus paises de origen.
Mi paisano me contó que comian mucho arroz y que la generosidad que caracteriza a los habitantes de ese lugar es un mito.
Ahí lo dejo, que cada cual saque sus conclusiones...La mía, que vuelvan mis paisanos a Marruecos y lo construimos juntos.
Ojalá!

Erabamos 3 jovenes marroquíes, ninguno de nosotros superaba los 20 años, creo ni los 15.
Nos fascinaba el mundo de las matemáticas, a mí se me atragantaba un poco la geometría, pero con la ayuda de un profesor que de lo único que recuerdo es que tenía un bigote negro bien cuidado.No recuerdo su nombre, pero sí su motocicleta y también las escaleras de su casa en la ciudad de "Salé", fuimos los alumnos a darle el pesame por la muerte de algún familiar suyo.
Erabamos 3 jovenes marroquíes, ninguno superaba los 20 años, creo ni los 15.
Nos juntabamos las tardes de los días festivos, porque las de a diario teníamos clase, en un colegio que lo único que tenía de bueno era el recreo y las clases de educación física, lo demás, salvo una pareja,la mujer enseñaba francés y el marido educación islámica, estos dos sí se salvan, los demás eran todos unos mezquinos de mucho cuidado...Hablo del director, surveillant général 1, surveillant general 2...y la madre que los parió.
Erabamos 3 jóvenes marroquíes, ninguno superaba los 20 años, creo ni los 15.
Ahora que lo pienso, al menos yo, ese ser que me sigue a donde voy y no consigo separarme de él mucho tiempo, si lo hago, o enloquezco o yo que sabe! :)
Decía, yo, no tenía ni la más remota idea de la dimensión de la nacionalidad, de la procedencia, del orígen...No, no tenía idea.
Hablabamos de matemáticas, de chicas también pero no es relevante a estas alturas de la película decir con cuántas nos hemos acostado o a cuántas hemos besado o cuántas nos han besado, o cuántas hemos sudecido...porque eran muchas, muchissimas en nuestros sueños! Irrelevante.
Matemáticas, sentados sobre una larga cloaca, en el barrio de Said o le de al lado estaban haciéndo las obras del alcantarillado...nos sentabamos allí, discutíamos problemas que teníamos en la asignatura estrella y de vez en cuando para romper con la obsesión matemática,alguno de nosotros soltaba una frase, esa frase era para nosotros la llegada del descanso, de pensar sólo en el placer, pensar en compartir, pensar en lo breve pero intenso.
He dicho que soltaba una frase, no otra cosa, malpensado!
Esa frase aún la recuerdo, nos paralizaba, cada uno de nosotros sacaba los reales o céntimos de reales que tenía, bien de los restos de la vuelta de una compra hecha en el economato, Said e yo tenían padres militares.Bien de la venta de algún artilugio a algún artilugio.
Con el dinero recaudado, como una felcha, a la tienda del barrio y solíamos pedir medio disco de pan, digo disco para decir que en Marruecos las barras de pan existen pero casi siempre se consumen por la mañana, en Marruecos se hace el pan a discos y no pagamos cánon ninguno!
Un medio disco de pan, atún de imporatción( España generalmente) y mucho picante, creo más picante que pan.
Compartíamos aquel festín, era un momento de felicidad, no sé si porque teníamos hambre, porque en nuestras casas esta receta no convencía o a lo mejor sólo por el picante, llorabamos!
Erabamos 3 jovenes marroquíes, ninguno superaba los 20 años, creo ni los 15.
Ayer Said me escribió desde Francia, está casado y tiene un hijo, me dijo que el tercero, o sea, Abdallah está viviendo en EEUU y más Obamista que Obama.
No sé si Abdallah tiene hijos, si es así, organizaremos un encuentro con los hijos de cada cual en Marruecos, pero coño, no les daremos picante, les daremos ALEGRÍA.
No hablé mucho de Abdallah porque me causa una emoción pensar en los años que no nos hemos visto ni hablado ni compartido nada, absolutamente nada, posiblemente compartimos sueños...
Es una persona que me enseñó razonar, no sé si hizo bien o mal, pero seguro que apoyar a Obama le honra.

P-D: "Toon w Lahrur" SIGNIFICA "Atún y picante".

Hace unos días, hablé con unos compatriotas míos que viven en Marruecos...de todo un poco!
La mayoría de ellos me comentaba que tiene pensado trasladar su residencia a España.Y ¿por qué? les pregunté!
Me dicen que han visto en la televisión española(a ninguno de ellos le falta la parabólica)un hombre alto, con gafas, una barba canosa y con modales que les ofrecía contarto al llegar a España.
También que ese hombre iba a ser el presidente, por lo que el mensaje caló y mucho en el grupúsculo de amigos de los que os hablo.
Tuve que rebobinar un poco en la memoria para luego explicarles que lo del contrato del Sr Rajoy, no era un contrato de trabajo sino otro tipo de contrato.
Mis paísanos dudaron mucho de lo que les he explicado, no sé si llegué a convencer a alguno, lo que sí estoy seguro es que la propuesta de Rajoy de que los inmigrantes firmemos un contrato fue buena de una parte ya que nos abre la puerta a que podamos votar y así nunca votarle a él.
La mala, es el efecto llamada que ha creado, sobre todo en los países que no son de habla española...
¿Tú me entiendes?